Carte Postale White Witch's Kitchen Museum, Witchcraft & MAGICK

Dans la cuisine d'Agnes, les toiles dansaient à la lueur des bougies. La poussière se balançait dans l'air, éclairée par la lueur de perles qui émanait d'un bol débordant de lune. Agnes, ses cheveux argentés encadrant de bons yeux, huma une mélodie basse, sa voix tissant avec le murmure du vent dehors. Ce soir, le voile entre les mondes était mince, parfait pour une touche de magie bienveillante. — Sur la table fatiguée, il y avait une photo défaite ; un jeune homme, pas plus âgé que son petit-fils, le visage hagard avec inquiétude. C'était Thomas, le fils d'un voisin, qui a été frappé par une mystérieuse maladie qui a dérouté le médecin de la ville. Agnes, connue pour ses remèdes à base de plantes et ses récits murmurés de "touches de guérison", sentit une panse dans son coeur. — Avec un doigt rongé, elle trempa dans le bol de lune de fleurs, leurs pétales lumineux s'accrochant à son toucher. Elle a tracé des symboles complexes sur la table, des incantations mutantes qui ont traversé des générations de sorcières blanches. L'air craquait d'énergie invisible, et l'odeur des fleurs de lune s'intensifiait, remplissant la pièce d'un doux parfum presque grisant. — Agnes a placé une main sur la photo, ses yeux fermés dans la concentration. Elle versa sa volonté dans l'image, visualisant Thomas, forte et en bonne santé. Elle le vit rire avec des amis, son visage rougit de vie. En s'appuyant sur la puissance des lunes et la lune baignée dans sa lumière éthérée, elle le canalisa vers le garçon. — Une lumière blanche douce pulvérisait autour de la photo, puis s'estompa. Agnes soupira, une perle de sueur qui descend son temple. Le rituel était terminé. L'épuisement s'installa sur elle, une fatigue familière après avoir canalisé tant d'énergie. — Alors que l'aube peignait le ciel d'un rose délicat, un coup frénétique brisa le calme de la cuisine. Agnes ouvrit la porte pour retrouver la mère de Thomas, son visage gravé de lignes d'inquiétude. "Agnes," la femme a eu le souffle, "c'est un miracle ! Thomas s'est réveillé ce matin, sa fièvre est partie ! Il dit qu'il se sent plus fort que jamais !" — Un sourire doux aux lèvres d'Agnes. "Juste une touche de lune et un parfum de foi, ma chère," dit-elle, sa voix raspy. La femme l'enveloppa dans un câlin, des larmes brillaient dans ses yeux. — La nouvelle de la guérison de Thomas s'est répandue comme une traînée de poudre. Bien qu'Agnes n'ait jamais parlé des détails complexes de son sort, des murmures de la "magie de la sorcière blanche" tourbillonnèrent autour d'elle. Agnes, cependant, connaissait la vérité. Ce n'était pas de la magie, mais la puissance de la nature, une touche de la lumière guérisseur de la lune, et la croyance inébranlable en une simple volonté de sorcière blanche. Et cela, savait-elle, était une magie à part entière. — image d'un diorama exposé au Museum for Witchcraft and Magic, par Ethan Doyle White qui l'a mis sous licence Creative Commons.